Vyras išvyko į komandiruotę, įsijungiau jo nešiojamąjį kompiuterį pažiūrėti filmą ir pamačiau žinutes nuo savo mamos… tokios paprastai žentui nerašomos…

Vyras išvyko į komandiruotę. Likau viena, vakare nusprendžiau pasižiūrėti filmą. Savo nešiojamąjį kompiuterį pamiršau įkrauti, tad pasiėmiau jo. Žinojau slaptažodį — niekada nieko neslėpėme vienas nuo kito. Taip maniau.

Atidariau naršyklę. Ten buvo atidarytas skirtukas su žinučių programa. Norėjau užverti, bet sustingau. Susirašinėjimas su mano mama. Paskutinė jos žinutė, vakar: „Tu pažadėjai, kad ji niekada nesužinos. Pasakysi tiesą — prarasi ir mane, ir ją“.

Širdis nusileido žemyn. Rankos pradėjo drebėti. Pradėjau aukštyn slinkti.

Žinutės buvo siunčiamos mėnesiais. Metais. „Rytoj antrą, toje pačioje kavinėje?“ — „Taip, ji darbe iki šešių. Spėsime“. — „Ką manai, kiek dar galėsime taip?“ — „Nežinau. Bet pasirinkimo nėra“.

Du metai. Jie susitikinėjo du metus man nežinant.

Toliau buvo nuotraukos. Jie dviese prie staliuko. Mama juokiasi. Jis laiko ją už rankos. Kitoje nuotraukoje — apsikabino. Žiūrėjau į ekraną, ir viskas viduje virto ledu.

Mano mama. Mano vyras.

Skambinau jai. Pirštai drebėjo taip, kad vos įvedžiau numerį. Ji atsakė linksmai: „Labas, dukryt!“

„Mama, kas vyksta tarp tavęs ir mano vyro?“ — balsas nutrūko.

Tyla. Ilga, mirtina. Tada atodūsis.

„Kaip sužinojai?“

Ne „apie ką tu“. Ne „ar tu iš proto išsikraustei“. Patvirtinimas.

Man užgriuvo kojos. Atsisėdau tiesiai ant grindų.

„Nesvarbu kaip. Sakyk. Dabar“.

Ji tylėjo. Girdėjau jos kvėpavimą. Tada labai tyliai: „Atsisėsk, prašau. Tik nepadėk ragelio“.

„Atsisėdau. Sakyk“.

„Prieš dvejus metus sužinojau diagnozę. Kasos vėžys. Ketvirtoji stadija. Gydytojai davė pusmetį, daugiausia metus“.

Pasaulis sustojo. Nustojau kvėpuoti.

„Nenorėjau, kad tu žinotum,“ — tęsė ji pro ašaras. — „Tu ką tik pagimdei. Mažylis buvo visai mažytis. Darbas, stresas, bemiegės naktys. Negalėjau tavęs apsunkinti. Kreipiausi į tavo vyrą. Paprašiau padėti. Jis vežiodavo mane į chemoterapiją. Sėdėjo su manimi ligoninėje, kai man buvo labai blogai. Apmokėdavo vaistus — negalėjau jų sau leisti. Laikė už rankos, kai negalėjau atsistoti nuo skausmo. Maldavau jo nepasakoti tau. Maldavau“.

Sėdėjau ant grindų ir verkiau. Viskas kūne drebėjo.

„Kodėl?“ — tik tiek sugebėjau išspausti.

„Todėl, kad pažįstu tave. Tu būtum palikusi viską. Išėjusi iš darbo, pamiršusi apie save, apie vaiką. Sėdėtum su manimi ir žiūrėtum, kaip mirštu. O aš norėjau, kad tu gyventum. Kad paskutinis dalykas, kurį aš pamatysiu — tai tavo normali gyvenimo kasdienybė. Ne ašaros virš mano lovos. Ne tavo veidas, senstantis iš sielvarto po pusės metų“.

„Tu neturėjai teisės!“ — šaukiau per ašaras. — „Tai mano mama! Mano! Aš turėjau teisę būti šalia!“

„Žinau. Atleisk man. Atleisk“.

Abu verkėme. Ji ten, aš čia. Du metai. Ji buvo ligota du metus, mirė, o aš nieko nežinojau. Atvykdavau pas ją su dukra, plepėdavau apie niekus, skųsdavausi nuovargiu. O ji sėdėdavo priešais mane, plika po peruko nuo chemijos, ir šypsodavosi. Klausydavosi. Klausdavo, kaip sekasi. Niekada nieko nesakydavo.

Kai vyras grįžo, tyliai parodžiau susirašinėjimą. Jis pabalo. Susmuko ant kėdės priešais.

„Ji prašė tylėti. Daviau žodį,“ — balsas užkimęs. — „Kiekvieną kartą, kai mane apkabindavai ir sakydavai, kaip myli savo mamą, kaip ji gerai atrodo, vos nelūždavau. Norėjau pasakyti. Bet pažadėjau jai. Ji bijojo tave prarasti. Ne mirties prasme — ji bijojo atimti iš tavęs gyvenimo džiaugsmą. Bijojai tapti tavo košmaru vietoj atramos“.

Jis pradėjo verkti. Niekada nemačiau jo ašarų.

„Atleisk man. Atleisk, kad už tave nusprendžiau. Bet negalėjau jos išduoti. Ji mirė. Viena. Ir prašė tik vieno — kad tu nesužinotum“.

Ar pyko? Taip. Ant abiejų. Už tai, kad pavogė iš manęs du metus. Galimybę būti šalia. Laikyti ją už rankos. Pasakyti, kaip stipriai myliu. Už tai, kad atėmė iš manęs teisę dalintis su ja skausmu.

Bet dar jaučiau dėkingumą. Vyrui — už tai, kad nepaliko mano mamos, kai ji buvo viena. Mamai — už tai, kad net mirštant galvojo apie mane.

Ji gyva. Remisija. Gydytojai tai vadina stebuklu. Dabar žinau. Nebeslepiame daugiau nieko. Aš atvykstu pas ją kiekvieną savaitgalį. Ilgai apkabinu. Sakau, kaip myliu. Bet vidinis randas nepraeina. Tas skausmas, kurį jie nusprendė už mane, nepaleidžia. Du metai. Praradau du metus.

Pasakykite atvirai: ar artimieji turi teisę slėpti nuo jūsų baisią tiesą dėl jūsų pačių gerovės? Ar galima atleisti tiems, kurie iš meilės atėmė iš jūsų teisę žinoti ir būti šalia pačiu sunkiausiu momentu? Ar tiesos žinojimo teisė visada svarbesnė už apsaugą nuo skausmo?