Anytai mūsų vestuvėse vietos nėra. Ji pati to norėjo — aš tik išklausiau…

Nuo pirmosios dienos ponia Nijolė nusprendė, kad aš jai netinka.

Ne aš asmeniškai — ji manęs beveik nepažinojo. Netiko pats faktas, kad kažkokia mergina atsirado jos sūnaus gyvenime ir užėmė ten vietą, kurią ji, matyt, jau buvo užsirezervavusi kažkam kitam. Kažkam, kurios ji dar neatrado, bet tikrai žinojo, kaip turi atrodyti.

Aš neatrodžiau taip.

Antanas man apie ją iš karto perspėjo. Sakė — mama sunki. Sakė — ji visada turėjo nuomonę apie viską ir visus. Sakė — nesupykk iš karto, ji tiesiog tokia. Aš galvojau, kad suprantu. Kad susitvarkysim. Kad meilė sūnui laikui bėgant taps nors mažiausia tolerancija man.

Klysdavau.

Pirmaisiais mėnesiais mūsų susitikimų ji rasdavo pretekstą skambinti Antanui kiekvieną vakarą. Visada buvo kažkas svarbu. Vandentiekis. Tvora. Senelė blogai jaučiasi. Kaimynas vėl trukdo. Antanas buvo geras sūnus — visada atsiliepdavo, dažnai važiuodavo. O aš sėdėdavau ir laukdavau, ir bandydavau galvoti, kad tai normalu. Kad taip būna.

Kai po metų nusprendėme gyventi kartu, ponia Nijolė tai priėmė kaip asmeninį įžeidimą. Ne kaip mūsų sprendimą — kaip išpuolį prieš ją ir visus dorovės principus, kuriuos ji laikė svarbiais. Nepadorioms mergaitėms nereikia rinkti žodžių — jai buvo aišku, kuriai kategorijai aš priklausau.

Antanas tylėjo. Ar bandė aiškinti — jau nebeprisimenu. Žinau, kad aš verkiau. Ne jai — sau. Dėl to, kad turėjau eiti į santykius per šios moters spygliuotą tvorą ir nieko negalėjau su tuo padaryti.

Kai padavėme pareiškimą, ji sureagavo taip, tarsi kažkas iš jos ką atėmė.

Prasidėjo telefono skambučiai. Paskui — sąrašas priežasčių, kodėl mes negalime tuoktis. Per mažai pažįstame vienas kitą. Antanas ką tik įsidarbino. Bažnyčia — tik gėdos prisidarysime, nes juk visi žino, kaip mes gyvename. Paskui — jau visai iš kitos srities — užsiminė, kad Antanas turi diagnozę. Psichinės sveikatos problemų. Lyg tai turėtų mane priversti sustoti ir grįžti namo.

Tik paskatino dar labiau norėti, kad šis žmogus būtų toli nuo mūsų gyvenimo.

Galiausiai pareiškė: jos nė kojos mūsų vestuvėse nebus.

Gerai, pagalvojau. Gerai.

Mama kalbėjo, kad reikia bandyti. Kad reikia pakviesti. Kad ji juk jo motina. Kad supras. Kad ateis. Kad vėliau gailėsis. Mama visada tikėjo, kad žmonės galiausiai pasirenka gerumą.

Aš irgi norėjau tikėti. Bet kažkas manyje žinojo, kad su ponia Nijole kitaip.

Praėjo du mėnesiai. Vestuvėms liko kelios savaitės. Ir tada ji paskambino Antanui. Linksmai, švelniai, lyg nieko nebūtų buvę. Domėjosi pasirengimu. Klausė apie vietą, apie svečius, apie meniu.

Aš stovėjau šalia ir klausiausi.

Ir kažkas manyje — ne pyktis, o kažkas tiksliau ir ramiau nei pyktis — nusprendė.

Pasiėmiau ragelį ir paklausiau, kokiu tikslu ji klausinėja. Priminiau, ką ji sakė prieš du mėnesius. Priminiau jos žodžius apie kojas, kurių nebus.

— Mes tavo žodžius išgirdome, — pasakiau. — Vietų nėra.

Ji suaimanavo ir padėjo ragelį.

Mama sako — neteisingai. Sako — reikia būti išmintingesnei. Sako — ji juk jo mama.

Žinau, kad ji jo mama.

Bet ji irgi žinojo, ką sako prieš du mėnesius. Žodžiai — ne vėjas. Ir sprendimai turi turėti pasekmes, kitaip jie nieko nereiškia.

Antanas šalia manęs. Jis žino. Jis supranta. Ir jis nesprendžia už mane, bet ir neprieštarauja.

Mes tuokiamės po trijų savaičių.

Be pykčio. Be keršto. Tiesiog be jos.

Ir žinote, kas keisčiausia — man nėra gėda dėl to sprendimo. Man yra liūdna. Liūdna, kad turėjo taip nutikti. Kad ji turėjo taip elgtis. Kad ji pati save išbrauko iš mūsų gyvenimo momento, kurio jau nebesugrąžinsi.

Bet keisti to nesiruošiu.

O jūs — ar manote, kad žmonėms reikia duoti antrą šansą net tada, kai jie patys atsisakė pirmojo?