Senukas kasdien ateidavo prie juvelyrikos parduotuvės vitrinos ir stovėdavo 15 minučių priešais vieną žiedą, kol vieną dieną savininkas nusprendė išsiaiškinti priežastį ir išgirdo istoriją, kuri labai sujaudino…

Senukas kasdien ateidavo prie mano juvelyrikos parduotuvės vitrinos. Tiksliai trečią valandą dienos. Stovėdavo penkiolika minučių, neatitraukdamas akių nuo vieno žiedo— paties paprasčiausio, ploniausio, beveik nepastebimo tarp blizgančių papuošalų. Iš pradžių maniau, kad jis tiesiog benamis, kuris šildosi prie vitrinos. Vėliau pastebėjau—jis visada su švariais drabužiais, tvarkingai sušukuotas, stovi oriai.

Po mėnesio smalsumas nugalėjo. Išėjau į gatvę ir tyliai paklausiau: „Atsiprašau, bet jūs kasdien ateinate. Ar galėčiau kuo nors padėti?“

Jis pažvelgė į mane pavargusiomis, bet geromis akimis. Ilgai tylėjo. Tada tyliai pasakė: „Aš tiesiog kalbuosi su savo žmona.“

Aš nesupratau. Jis linktelėjo link žiedo vitrinoje ir pradėjo pasakoti.

Prieš penkiasdešimt dvejus metus jis ją sutiko autobuso stotelėje. Ji išmetė knygas, jis padėjo pakelti. Jų pirštai netyčia prisilietė, ir jis pajuto, lyg būtų laukęs šios akimirkos visą savo gyvenimą. Ji nusišypsojo—o pasaulis aplinkui tapo šviesesnis.

Jie susituokė po pusės metų. Pinigų beveik nebuvo. Vestuvės mažiame salėje, nuotakos suknelė buvo nuomota, svečių apie dvidešimt. Bet jie buvo laimingi. Jis nupirko jai patį pigiausią vestuvinį žiedą, kokį tik galėjo rasti—ploną, paprastą, beveik nesvorio.

Ji jį užsidėjo ir pašnibždėjo: „Pažiūrėk, koks jis lengvas … Beveik kaip aš. Lyg jo nė nebūtų.“ Jis šiuos žodžius prisiminė visam laikui.

Metai bėgo. Jis dirbo dviejose darbovietėse, ji augino vaikus, taupė visur. Jie svajojo kada nors įsigyti ką nors geresnio—iš tikrųjų auksinį žiedą, gražų. Bet visada atsirasdavo kažkas svarbesnio—vaikų gydymas, remontas, švietimas.

Prieš penkiolika metų ji susirgo. Vėžys. Jis pardavė automobilį, pasiėmė paskolų, paguldė ją į geriausią kliniką. Bet liga pasirodė stipresnė. Paskutinėmis dienomis ji gulėjo namuose, laikė jį už rankos ir šnibždėjo: „Nesigraužk. Juk mes buvome laimingi.“

Jos laidotuvių dieną jis nuėmė nuo jos piršto tą patį žiedą. Norėjo palikti prisiminimui. Bet dukra pasakė: „Tėti, mama norėjo būti palaidota su juo. Tai vienintelis dalykas, kurio ji prašė.“

Jis padėjo žiedą atgal. Ir palydėjo ją paskutiniame kelyje.

Praėjus mėnesiui, jis atsitiktinai eidamas pro juvelyrikos parduotuvę pamatė vitrinėje žiedą—tiksliai tokį patį. Ploną, paprastą, nesvorį. Lyg jos žiedas būtų sugrįžęs pas jį.

Nuo tos dienos jis ateina kasdien. Stovi tiksliai penkiolika minučių— tiek truko jų pirmasis susitikimas prie stotelės. Žiūri į žiedą ir kalbasi su ja. Pasakoja, kaip praėjo diena, ką pietums valgė anūkai, koks oras buvo. Dalinasi mintimis, kuriomis dalijosi su ja visą savo gyvenimą.

„Žinau, kad tai kvaila,“—tyliai tarė, žiūrėdamas į vitriną.—„Tai tik žiedas. Jos ten nėra. Bet kai žiūriu į jį, jaučiu, tarsi ji šalia. Tarsi klausosi. Tarsi vėl esame kartu—nors tik šias penkiolika minučių.“

Jo balsas drebėjo. Iš kišenės ištraukė seną nosinę, nuvalė akis. Atsiprašė už silpnumą.

Aš stovėjau šalia ir negalėjau ištarti nė žodžio. Gerklė taip suspaudė, kad buvo skaudu kvėpuoti.

Jis pažvelgė į mane ir tyliai pridūrė: „Žinote, kas baisiausia? Ne tai, kad jos nėra. Bet tai, kad pamirštu. Pamirštu jos balso garsą. Kaip ji juokėsi. Kokių žodžių sakydavo. Atmintis blunka kaip sena nuotrauka. Ir šios penkiolika minučių—viskas, ką turiu, kad ją išlaikyčiau.“

Jis apsisuko ir lėtai nuėjo. Sulinkę pečiai, sunkus žingsnis. Bet prieš išeidamas atsigręžė, dar kartą pažvelgė į žiedą—lyg atsisveikindamas iki rytojaus.

Grįžau į parduotuvę. Paėmiau žiedą iš vitrinos. Padėjau į dėžutę. Parašiau raštelį: „Tai jūsų. Visada buvo jūsų.“

Kitą dieną tiksliai trečią laukiau jo prie durų. Kai jis priėjo, padaviau dėžutę. Jis ją atidarė, pamatė žiedą—ir ašaros pradėjo riedėti jo skruostais.

„Negaliu to priimti,“—šnabždėjo jis.

„Jūs jau penkiolika metų už jį mokate,“—atsakiau aš.—„Meile. Ištikimybe. Prisiminimais. Tai yra brangiau už bet kokius pinigus.“

Jis paėmė žiedą drebėdamas rankomis. Prispaudė prie krūtinės. Stovėjo tylėdamas, verkė, neslėpdamas. Tada tyliai tarė: „Ačiū. Dabar ji vėl su manimi.“

Daugiau jis nebeatėjo prie vitrinos. Sužinojau vėliau—jis mirė po dviejų mėnesių. Tyliai, miegodamas. Ant piršto buvo uždėtas tas pats žiedas.

Per laidotuves dukra priėjo prie manęs, apsikabino ir šnibždėjo: „Ačiū. Paskutinius du mėnesius jis buvo laimingas. Sakė, kad mama sugrįžo.“

Pasakykite nuoširdžiai: kaip dažnai mes eidami pro svetimą skausmą, nepastebime, kad vienas žodis, vienas gestas gali pakeisti viską? Ir kiek meilės reikia, kad penkiolika metų vaikščiotum prie prisiminimo ir vis tiek rastum jėgų gyventi? Ar jūs galėtumėte taip mylėti?