Mano mamą atleido, nes ji davė duoną benamiui. O po to išgirdau beldimą į duris, kuris viską pakeitė…

Mano mama dirbo toje pačioje kepykloje aštuoniolika metų. Visi ją dievino — vadino „Sausainuku“. Ji žinojo nuolatinių klientų vardus, prisiminė, kas mėgsta bandeles su aguonomis, o kas — su cinamonu. Ji turėjo įprotį įdėti papildomai vieną sausainį vaikams, kurie ateidavo su tėvais.

Į tą lietingą vakarą ji, kaip įprasta, uždarė kepyklą paskutinė. Ant prekystalio liko kelios bandelės ir šiek tiek duonos, kuri vis tiek būtų išmesta. Prie durų stovėjo benamis vyras su patrulusiu švarku — jis laikė po pažastimi seną šunelį. Mama neklausė nei vardo, nei istorijos. Tiesiog nusišypsojo ir padavė duoną maišelyje.
— Pasiimkite. Vis dar šilta.

Kitą rytą jos naujasis vadovas ją atleido tiesiog prieš visus.
— Bendrovės politika, — šyptelėjo jis, žiūrėdamas, kaip mama nusirengia miltais išteptą prijuostę.
Ji grįžo namo apsiašarojusi. Iki šiol pamenu, kaip miltai ant jos rankų maišėsi su lietaus drėgme.
— Panašu, kad pirmą kartą per daugelį metų pasielgiau teisingai, — tyliai pasakė ji.

Praėjo kelios savaitės. Mes pripratoime prie to, kad mama dabar namuose, kepė bandeles pagal užsakymą kaimynams ir vis kartojo, kad pasiilgo tikros kepyklos kvapo.

Ir vieną vakarą kažkas pabeldė į duris.
Prie durų stovėjo jaunas vyras, permirkęs lietuje.
— Atsiprašau,… — jis sustojo. — Ar jūs esate ta moteris, kuri davė duoną mano tėvui?

Mama linktelėjo, susijaudinta sutvarkydama skarelę.
Jis papasakojo, kad jo tėvas buvo veterinaras, bet po skyrybų prarado viską — namus, darbą, o motina uždraudė jam matytis su mažu sūnumi. Po daugelio metų jis bandė surasti tėvą, bet visada atvykdavo per vėlai — pėdsakai pasimesdavo. Ir tik neseniai sužinojo, kad kažkas padėjo tam vyrui kepykloje, pamaitino jį, kai jam jau nieko nebeliko.
— Tai buvote jūs, — pasakė jis. — Ir ta duona tapo paskutine gerumo akimirka, apie kurią jis kalbėjo iki pat galo.

Mama tylėjo. O jis tęsė:
— Aš seniai svajojau atidaryti savo kepyklėlę. Mažą, šeimyninę. Pavadinsiu ją tėvo garbei. Tačiau dabar noriu, kad ji būtų jūsų. Kad jūs kepėtumėte ten taip, kaip mokate — su gerumu.

Mama iš pradžių negalėjo patikėti. O tada tiesiog atsisėdo, užsidengė veidą rankomis ir pravirko — tyliai, kaip verkiama, kai vėl grįžta viltis.

Po mėnesio mūsų gatvės kampe atsidarė nauja kepykla.

Kiekvieną rytą mama ten ateina pirmoji.
Ji vis dar duoda nemokamus sausainius vaikams, šypsosi kiekvienam, kuris užsuka, ir prie durų padeda krepšelį su duona, kad kas joje reikalingas, bet negali mokėti, pasiimtų nemokamai.

Kartais gerumas sugrįžta — tiesiog ne iš karto. Kartais — po daugelio metų. Bet jis visada randa kelią atgal.