Prieš dvidešimt šešerius metus palikau savo naujagimę dukrą vaikų namuose. Ne dėl to, kad nemylėjau. O dėl to, jog mylėjau taip stipriai, kad supratau – aš negalėsiu jai suteikti nieko kito, be skausmo…

Aš buvau sunkiai serganti. Vėžys. Trečioji stadija. Gydytojai sakė — šansų beveik nėra. Pinigų gydymui neturėjau. Vaiko tėvas išnyko, kai sužinojo apie nėštumą. Likau viena. Visiškai viena. Dukra gimė mažutė, silpnutė. Laikiau ją ant rankų tris dienas. Žiūrėjau į jos veidą. Įsimeniau kiekvieną bruožą. O tada pasirašiau dokumentus. Atsisakiau jos. Ir išėjau.

Išeidama nesigręžiojau. Nes jei būčiau atsigręžusi — negalėčiau žengti nė vieno žingsnio. Man sakė, kad elgiuosi teisingai. Kad jai reikia šeimos, stabilumo, ateities. O ne mirštančios motinos, kuri negali net vaikų maisto nupirkti. Bet teisingai — nereiškia lengvai.

Po penkerių metų išgyvenau. Nepaisant gydytojų prognozių. Gydymas suveikė. Pradėjau dirbti. Atkūriau savo gyvenimą gabalais. Ir pirmas dalykas, kurį padariau — bandžiau susigrąžinti dukrą. Man pasakė, kad ją įvaikino. Gera šeima. Dokumentai uždaryti. Susisiekti negalima.

Galėjau kovoti. Pasamdyti advokatą. Reikalauti susitikimo. Bet kam? Ji manęs neprisimena. Ji turi tėvus. Tikrus, mylinčius. Kam įsiveržti į jos gyvenimą ir viską sugriauti? Įtikinau save, kad mylintis sprendimas — palikti ją ramybėje. Nepasirodyti. Nepriminti apie save. Tiesiog gyventi toliau ir tikėtis, kad jai viskas gerai.

Dvidešimt šešerius metus gyvenau su šiuo skausmu. Kiekvieną gimtadienį prisimindavau. Įsivaizduodavau, kaip ji atrodo. Ką mėgsta. Apie ką svajoja. Kartais gatvėje pamatydavau merginas, jos amžiaus ir galvodavau — o jeigu tai ji?

O vakar į mano duris pasibeldė. Aš atidariau ir pamačiau moterį. Nepažįstamą. Jauną. Apie dvidešimt šešerių. Ji stovėjo ant slenksčio, nervingai spaudė rankinę. Aš nesupratau, kas tai. Paklausiau, kuo galiu padėti.

Ji pažvelgė man į akis. Iškvėpė. Ir pasakė: «Visų pirma, aš jūsų dukra».

Pasaulis sustojo. Negalėjau kvėpuoti. Kalbėti. Judėti. Tiesiog stovėjau ir žiūrėjau į ją. Ji tęsė: «Ir aš atėjau padėkoti. Padėkoti už tai, kad atsisakėte manęs».

Aš išbalau. Laikiausi už durų stakto. Ji greitai pridūrė: «Mane įsiėmė nuostabi šeima. Mama ir tėtis mane mylėjo visą gyvenimą. Užaugau laiminga. Baigiau universitetą. Gavau svajonių darbą. Gyvenu savo bute. Susitikinėju su nuostabiu vaikinu, kuris man rūpinasi taip, kaip aš nusipelnau. Turiu viską. Ir visa tai — dėl to, kad jūs buvote pakankamai stipri, jog mane paleistumėte».

Ašaros netikėtai ištryško. Nepajėgiau susilaikyti. Verkiau sutikdama. Ji apkabino mane. Tvirtai. Prie pat slenksčio. Mes ten stovėjome ilgai. Neatsiminiau, kiek. Tiesiog verkiau jos petyje. O ji glostė mano nugarą ir šnibždėjo: «Viskas gerai. Aš čia. Aš nepykstu. Atėjau padėkoti.»

Po to mes įėjome vidun. Atsisėdome virtuvėje. Ji pasakojo. Apie savo gyvenimą. Apie tėvus, kurie ją užaugino. Kaip jie vedė ją į šokius, padėjo moksluose, džiaugėsi kiekviena jos sėkme. Apie universitetą, kur studijavo tai, ką mėgsta. Apie darbą, kuris teikia jai džiaugsmą. Apie butą, kurį nuomoja pati, didžiuodamasi savo nepriklausomybe. Apie vaikiną, su kuriuo planuoja ateitį. Rodė nuotraukas. Stebėjau ir negalėjau patikėti. Mano dukra. Gyva. Laiminga. Sėkminga.

Ji pasakė, kad tiesą sužinojo tik prieš metus. Tėvai papasakojo, kad ji adoptyvuota. Iš pradžių patyrė šoką. Tada pyktį. Po to pradėjo manęs ieškoti. Rado per agentūrą. Sužinojo apie mano ligą tada. Perskaitė medicinos dokumentus. Suprato, kodėl atsisakiau.

«Aš neatėjau jūsų kaltinti, — sakė ji. — Atėjau apkabinti. Nes jūs išgelbėjote man gyvybę. Jei būtumėt pasilikusi mane prie savęs, aš būčiau mirusi kartu su jumis. Arba likusi našlaite. Jūs suteikėte man šansą. Šeimą. Laimę. Išsilavinimą. Galimybes. Ir aš dėkinga jums už tai».

Mes praleidome visą vakarą. Kalbėjomės. Verkėme. Juokėmės. Ji pasakojo apie savo planus, svajones, viltis. Pakvietė mane į svečius. Susipažinti su jos tėvais — tais žmonėmis, kurie jai suteikė viską, ko aš negalėjau. Sakė, kad nori, jog būčiau jos gyvenimo dalis. Ne vietoje jos mamos. Bet šalia. Kaip dar vienas žmogus, kuris ją myli.

Šiandien rytą ji išvažiavo. Apkabino mane atsisveikindama. Pažadėjo atvykti vėl. Aš stovėjau prie lango ir žiūrėjau, kaip ji išeina. Ir pirmą kartą per dvidešimt šešerius metus pajutau, jog padariau teisingą pasirinkimą. Ne lengvą. Ne neskausmingą. Bet teisingą.

Sakykite atvirai — ar pasielgiau teisingai tada, atsisakydama dukters? Ar turėjau ją palikti prie savęs, nepaisant nieko? Ar galima atleisti sau tokį sprendimą, net jei jis atnešė vaiko laimę? Ir kaip gyventi su skausmu, kurį sukėlei sau, paleidusi tą, kurį myli labiau nei gyvenimą?