Vyras pasakė, kad išvyksta darbo reikalais 2 dienoms. Tačiau tiesa buvo baisesnė, nei galėjau įsivaizduoti…

Jis pasakė, kad skubiai siunčiami į komandiruotę dviems dienoms. Atsisveikindamas pabučiavo mane į skruostą, apkabino vaikus ir išėjo, lyg nieko blogo nebūtų. Aš patikėjau be abejonių. Po tiek metų bendro gyvenimo aš buvau įpratusi pasitikėti kiekvienu jo žodžiu. Galvoje nebuvo nė mažiausios įtarimo dalies: darbas — vadinasi darbas, ir aš, kaip visada, turėjau su viskuo tvarkytis pati.

Kitą dieną nusprendžiau: važiuosiu su vaikais į kaimo sodybą. Oras buvo puikus, jie pavargo nuo miesto, o man pačiai norėjosi šiek tiek tylos. Susirinkau daiktus, nusipirkau produktų, pakraudusi krepšius į automobilį, išvažiavau. Kelias buvo pažįstamas, ramus, ir aš netgi pajutau džiaugsmą — štai, mažas nuotykis, naujas skyrius savaitgaliams.

Bet kai pasukome į kelią link namo, širdis nuskendo. Prie verandos stovėjo vyro automobilis. Tas pats, į kurį vakar krovė daiktus, sakydamas: «Grįšiu sekmadienio vakarą.» Sustingau. Akimirką net pagalvojau, kad jis nusprendė padaryti staigmeną. Tačiau viduje viskas apsivertė. Intuicija kuždėjo: nieko gero tai nebuvo.

— Pasilikite automobilyje, — pasakiau vaikams ir išlipau. Namas buvo tylus, tuščias. Tačiau, praėję pro virtuvę, pamačiau judesį už lango. Prisiartinau, priglaudžiau prie stiklo — ir sustingau.

Užpakaliniame kieme, prie mūsų medinio stalo, sėdėjo mano vyras. Jis pylė vyną į dvi taures. Priešais jį — kaimynė. Ta pati, su kuria ne kartą gėriau arbatą verandoje, aptariau moteriškus momentus ir pasakojau apie savo vaikus. Ji pasilenkė prie jo, pataisė plaukus ir juokėsi. O jis žiūrėjo į ją taip, kaip jau seniai nežiūrėjo į mane. Jų rankos lietėsi.

Aš stovėjau, įsikibusi į palangę, jaučiausi kaip kojos linksta ir žemė slysta iš po kojų. Galvoje skambėjo tik vienas klausimas: kaip jie galėjo? Prieš akis praskriejo scenos iš praeities: kaip pirmą kartą paėmė mane už rankos per mūsų išleistuves, kaip kartu taupėme šiam namui, kaip naktimis sėdėjau su vaikais, kol jis kūrė karjerą. Visada buvau šalia, tikėjau, palaikiau. O dabar jis ten sėdėjo — su ja, su svetima moterimi, kuria pasitikėjau kaip drauge.

Norėjosi įsiveržti, surikti, trenkti, pareikalauti paaiškinimų. Bet užuot tai darę, aš žengiau atgal. Giliai įkvėpiau, išėjau į gatvę ir sugrįžau į automobilį. Vaikai paklausė: «Mama, kas nutiko?» Aš nusišypsojau ir pasakiau: «Nieko. Grįžtame namo.»

Kelionė atgal tęsėsi amžinybę. Vaikai kalbėjo, juokėsi, o aš tylėjau. Krūtinėje stovėjo tarsi akmuo. Supratau: tuo momentu, prie lango, mano gyvenimas pasidalijo į «iki» ir «po».

Kitą dieną vyras grįžo «iš komandiruotės». Rankose lagaminas, veido išraiška pavargusi ir formalus šypsnys. Bet jau žinojau tiesą. Sutikau jį šaltai, be ašarų ir isterijos. Padėjau prie jo sukrautą lagaminą ir pasakiau:
— Rytoj išeisi. Tu pasirinkai — dabar aš padarysiu savo pasirinkimą.

Jis bandė teisintis. Sakė, kad «nieko nebuvo», kad «jie tiesiog kaimynai padėjo». Išstiepė rankas, ieškojo bent menkiausios abejonės mano akyse. Bet manyje nieko neliko. Nei pasitikėjimo, nei tikėjimo, nei jėgų. Tik tuštuma.

Tą naktį neverkiau. Ašaros ateis vėliau, kai vaikai užmigs ir namas nurims. Bet tada pajutau vieną dalyką — išdavystė negali būti atleista tylėjimu. Ji arba griauna, arba stiprina. Aš pasirinkau antrą.

Dabar žinau: kartais svarbiau ne tai, ką žmogus sako, o tai, ką tu matai savo akimis. Ir po to — kelio atgal jau nebėra.

Ar jūs galėtumėte atleisti, jei užtiktumėte vyrą su tuo, ką laikėte drauge? Ar yra tokių išdavystių, po kurių pasitikėjimas negalimas grąžinti niekada?